Mon sang à vous écrire

Je ne noierai plus mes larmes dans des images trop molles,

Car la douleur, qui transpire au soleil, exige un autre cours,

Un débordement où le vent de souffrance portera sa parole,

Et, non une poésie éthérée s’entêtant à mimer le mot amour.

Les cadavres de passion peuvent aussi être de toute beauté,

Ces restes de tendresse décomposée en reliques de nostalgie,

Nous les portons aux poignets comme des menottes rouillées,

Et, l’on s’attache à  penser qu’ils auraient pu colorer notre vie.

Maintenant, je ferme les yeux pour oublier que je deviens vieux,

Mais du poète Novalis, j’ai toujours eu une ferveur pour sa pureté,

Ah! Que n’aurais-je du mourir jeune pour éclore dans sa fleur bleue!

Pâle serviteur de son art, je tourne en rond, dans des sonnets désuets.

Cours mon ombre dans la lumière, éclaire mes tracés de ta puissance,

Révèle moi un autre « je » que moi, de richesse infinie, d’homme libre,

Et, la femme tant désirée, laisse-moi la combler de toutes mes espérances,

Déjà, sa silhouette se profile sur mes lignes, elle me donne force de vivre.

Je reprends, donc, ma plume! Qu’elle caresse de sa petite tête vos reflets,

Au mystère vous entourant, ce que je ne peux saisir, je veux vous l’offrir,

Ô, ma belle aimée, je n’ai pour profondeur que votre source de générosité,

D’une cascade invisible, renaissance perpétuelle, mon sang à vous écrire.

Alain Meyer-Abbatucci