Je ne noierai plus mes larmes dans des images trop molles,

Car la douleur, qui transpire au soleil, exige un autre cours,

Un débordement où le vent de souffrance portera sa parole,

Et, non une poésie éthérée s’entêtant à mimer le mot amour.

Les cadavres de passion peuvent aussi être de toute beauté,

Ces restes de tendresse décomposée en reliques de nostalgie,

Nous les portons aux poignets comme des menottes rouillées,

Et, l’on s’attache à  penser qu’ils auraient pu colorer notre vie.

Maintenant, je ferme les yeux pour oublier que je deviens vieux,

Mais du poète Novalis, j’ai toujours eu une ferveur pour sa pureté,

Ah! Que n’aurais-je du mourir jeune pour éclore dans sa fleur bleue!

Pâle serviteur de son art, je tourne en rond, dans des sonnets désuets.

Cours mon ombre dans la lumière, éclaire mes tracés de ta puissance,

Révèle moi un autre « je » que moi, de richesse infinie, d’homme libre,

Et, la femme tant désirée, laisse-moi la combler de toutes mes espérances,

Déjà, sa silhouette se profile sur mes lignes, elle me donne force de vivre.

Je reprends, donc, ma plume! Qu’elle caresse de sa petite tête vos reflets,

Au mystère vous entourant, ce que je ne peux saisir, je veux vous l’offrir,

Ô, ma belle aimée, je n’ai pour profondeur que votre source de générosité,

D’une cascade invisible, renaissance perpétuelle, mon sang à vous écrire.

Alain Meyer-Abbatucci 

Mon amour, je m’en irais, bientôt, dans une nuit froide et solitaire,
Qu’importe le lieu où je lèverais les yeux, telle sera ma destinée,
Mais avant ce grand départ programmé, pour mes baisers manqués,
Je sécherais vos larmes d’un poème, voir mon dernier adieu à la terre.

Qu’ici, en témoignent les cris des oiseaux ou la fureur furtive des océans,
Avec une pareille vie, même si la nature m’a doté d’un incroyable talent,
Je n’ai su vous offrir le bonheur matériel auquel vous aviez droit d’espérer,
Et, mes expériences d’adolescent, liées au voyage, ne m’y ont pas porté.

Mais qui suis-je réellement ? Un magicien sortant ses mots de son chapeau,
Ou un funambule malhabile qui tombe de ses lignes face à la cupide réalité?
Quelle importance, ce ramassis d’états d’âme, je veux écrire un texte si beau,
Et, vous l’offrir tel un présent, qu’à sa lecture, vous me penserez à vos côtés.

Oui, je vous aime et dans le silence m’entourant, je n’ai ouïe que votre personne,
Voix invisible ouvrant ses lèvres sur l’indicible, résonance de votre âme lumineuse.
Tel le Dieu Hadès, je vous ai volé votre beauté, perdurant le mythe de Perséphone,
Mais, votre soleil m’a exhibé un rayonnement fertile, une aube virginale et heureuse.

Au cœur du romantisme, votre clef d’or m’a ouvert les portes, ma plume s’est éprise !
Avec des yeux jaloux, je la regarde tracer des images impossibles, tournées vers vous,
Pourquoi, toutes ces fleurs ensorceleuses si vos lèvres chaudes n’en ressentent la brise ?
J’espère, qu’après ma mort, toute ma poésie dédiée, soulèvera en votre sein, un remous.

Mon amour, je m’en irais, bientôt, dans une nuit froide et solitaire,
Qu’importe le lieu où je lèverais les yeux, telle sera ma destinée,
Mais avant ce grand départ programmé, pour mes baisers manqués,
Je sécherais vos larmes d’un poème, voir mon dernier adieu à la terre.

Alain Meyer-Abbatucci

S’il existe des peut être qui donnent lieu d’espérer
Il y’a, hélas, des certitudes que l’on ne peut éviter,
Étais-je appelé à me fondre sur des rimes de beauté,
Que déjà l’on parle de poèmes qu’il me faut brûler.

Imaginez une jeune fille pure vêtue de tissus grossiers,
Ne serait-elle pas ma poésie dans ses refrains enjoués?
J’ai peur, mon amour, que emporté par l’envie de séduire,
Au cœur de ma solitude, plus rien ne vous fasse frémir.

Dans ce puzzle de mes déclarations à l’emporte pièce,
Tous ces morceaux de mon existence tournés vers vous,
N’épousent plus que les ombres d’un papier de tristesse,
La comédie du bonheur est la proie de vos yeux jaloux.

Je vous écris d’un pays de printemps où tout vous appartient,
Si mes images écloses se flétrissent au soleil de l’indifférence,
Sachez que j’achèverais mon pourrissement sur votre joli sein,
Qu’importe mes poèmes, seule compte, votre éternelle présence.


Alain Meyer-Abbatucci