Ce matin, il sentait que la vie était douce, pleine de gaité,

Animé d’une inspiration, il prit stylo et une feuille de papier,

Et, dans l’allée du vide de tous ces petits carreaux alignés,

Il se mit à remplir de lettres illisibles cette joie retrouvée.

Son premier poème sera de révéler cette panique qui l’agitait,

Tout le mystère régnant en maitre au cœur de ses sentiments,

Son esprit s’ouvrirait au tourbillon de la passion qui l’habitait,

« Amoureux rime avec fleur bleue », exclamait le poète Durand !

Il tenait entre ses mains la promesse talentueuse d’un bel artiste,

Dans son ciel naïf, mots anciens et modernes se mariaient si bien,

Couleurs jaillissantes d’images lyriques pour son entrée en piste,

Au chapiteau de son ambition, c’était lui, le roi, le vrai magicien.

Ah! Magiques rimes, il lui suffisait de se guider à leur sonorité,

Ne se fiant point aux clichés si usités, en pleine métamorphose,

Il se voyait atteindre dans la littérature les plus hauts sommets,

Alors, que toute sa nouvelle poésie étalée n’était qu’eau de rose

Alain Meyer-Abbatucci

Je m’étais pris à rêver, là, où j’ai pensé aimer,

Et, j’ai couché sur le papier tel un cercle fermé,

Ce qui se voulait éternel mais, alors, est passé,

Mes écrits semblant respirer un air d’inachevé,

Tous ces poèmes dédiés, me faut-il les brûler ?

Funeste poésie conservée reste un fardeau bien lourd,

L’on s’écriait de passion dans l’irrésistible attraction,

S’exaltaient dans l’instant, des déclarations d’amour,

Face à ce qui s’est dérobé, s’accroche encore l’illusion.

Douloureuses révélations pour ma bien aimée,

Car à leur lecture, mon unique se sentit trahie,

De ces saisons non partagées à ses doux côtés,

La trace d’un vieil automne amer qui la meurtrit !

J’ai caressé des soleils sans yeux, en me trompant de cieux,

Et, séché mes plaies dans le pouvoir immense de l’inspiration,

Dans ce miroir d’allégories usitées, un pervers cadeau de Dieu,

Ces rimes d’antan, un fiel de jalousie, sur mes belles créations.

Il ne m’aurait fallu rien écrire, attendre dans le silence, la lumière,

Que ma mémoire efface dans un tourbillon, mes émois languissants,

Et, qu’à l’aube du langage, je réinvente pour mon élue un vocabulaire

Pour seul sentiment véritable, mon aveu d’amour renouvelé au présent.

Alain Meyer-Abbatucci

Je suis, maintenant, dans cet état de grâce, où les mots se déplient en rimes,
Sonorité conjuguée aux accords de ta vague, une ode joyeuse pour t’habiller
D’une robe en dentelle sur l’écume soyeuse d’une écriture presqu’ opaline,
Se délient les couleurs, s’éveillent les consonances, Ô, ma femme aimée !

D’une encre empruntée à l'orée de ta candeur, je compose mon sonnet,
Le bien de croire que le temps de ma poésie est à toi qui l’a rend si belle,
Ô fraicheur de ta source aux lèvres aimantes parmi tes images susurrées,
Tout me parle d’amour, tout me parle de toi, dans un univers de merveille.

Si l’on nous demande pourquoi, l’on s’aime? Nous n’avons aucune réponse,
Nous l’ignorons, mais, le silence qui nous entoure est rempli de nous deux,
Quel chemin parcouru, entre pleurs et joies, jolies fleurs et ingrates ronces,
Nous a unis ? Nous offrant les faveurs d’un sentiment si fort, être amoureux !

Si nul ne sait par quel invisible rayon nous sommes élus, il suffit à un seul baiser.
Depuis la première fois, où tout a basculé, le ciel et l’eau se sont alors confondus,
La mer a effacé de vieilles empreintes sur le sable et nous berce de soleil retrouvé,
Et, comme en ce premier jour, où dans un même écho, nos cœurs se sont répondus.

Je suis, maintenant, dans cet état de grâce, où l’illisible se dessine en mille possibles,
Et la pâle traduction qui tient ici forme de poème, dédié, reste un bien mince aperçu,
Mon expression rectiligne voudrait se courber vers cet ailleurs, être ton orbe sensible,
Car, maintenant, je sais que la terre tourne pour nous deux, et le pur amour, son issue.

Alain Meyer-Abbatucci

Derrière l’horizon, la mer qui se perd,
Des eaux plus noires où plonge l’éternité,
Ainsi tourne le monde, bleue d’une terre,
Vers l’autre matin, au don d’ubiquité.

Ici ou là, oblique miroir, le cercle la dessine,
Au delà des paupières, se déplacent ses yeux,
Un jeu de facettes où le poète ébloui imagine
Son regard dans le sien, le cœur amoureux.

Vrille dans sa tête la plus belle des femmes,
Aux mains qui répondent à ses caresses ailées,
Entre brume et lumière, elle remplit son âme,
Et, les bras ouverts, ils se rejoignent, enlacés.

Je suis ce poète, de partout et de nulle part,
De l’entre-temps, je capte une aura mystique,
Cette présence, je ne peux la tenir à l’écart,
Ma vie c’est ma femme, mon univers magique.


Alain Meyer-Abbatucci