Je m’étais pris à rêver, là, où j’ai pensé aimer, Et, j’ai couché sur le papier tel un cercle fermé, Ce qui se voulait éternel mais, alors, est passé, Mes écrits semblant respirer un air d’inachevé, Tous ces poèmes dédiés, me faut-il les brûler ? Funeste...
2011-06-21T08:45:00+02:00